Porque o melhor lado é o dentro
Depois que o meu espelho quebrou
desmistificou-se o mito
nem se pergunta mais o que é bonito,
por que tudo lindo ficou
e a sorte que ia e vinha de vez em quando
entrou e ficou pendurada no canto
e pela casa toda se espalhou.
Mariana Gouveia
O Lado de Dentro
Scenarium Livros Artesanais
É abril e é mês de b.e.d.a – blog every day april
Participam comigo
Lunna Guedes – Suzana Martins – Roseli Pedroso – Obdúlio Nunes Ortega
Muito antes dos blogs virarem tendências eu usava os cadernos. Eu os consumia com tanta vontade que o moço da papelaria já me conhecia pelo nome. Além dos cadernos, eu escrevia/escrevo muitas cartas. Hoje, há aqui no blog um espaço dedicado à elas. Mas, houve um tempo em que eu queria apenas dialogar comigo mesma e para isso o caderno de capa dura feito de diário era a maneira mais fácil.
Ali, eu podia dizer o que queria e evitar de certa forma, as piadinhas dos meus irmãos. Era onde eu falava da melancolia e de sentimentos diversos que eu vivia durante o dia. O diário passou a ser o meu “amigo” visível. Aceitava todas as palavras sem reclamar e mesmo quando errava alguma letra ou palavra não reagia ao uso da borracha.
Nas linhas cabiam minhas inseguranças, medos e a fuga da realidade. Eu me diluía nas tintas das canetas. Era onde eu me despia… e descobri que se os deixasse em cima da mesinha da cabeceira exposto nenhum dos meus irmãos leria… mas quando comprei um dos cadernos que possuía um cadeado eles não sossegavam até encontrar a chave.
Os cadernos possuíam meus voos e meus pousos… as loucuras e a lucidez de quem tinha tanto no peito gritar. Quando saí da fazenda, e da pequena cidade onde nasci, a cidade grande me engoliu e eu escrevia em todo tipo de papel… há pouco tempo encontrei alguns guardanapos antigos com poemas que foram dores esparramadas em forma de letras.
Vieram os blogs e os livros – que se transformaram em uma maneira mais direta de falar comigo e com o outro que me lê – e em alguns textos uso a personagem para falar por mim. Empresto à ela o meu sentimento-angústia-saudade-medo-coragem… e assim, consigo falar de mim com a palavra de outros. Ah, e eu ainda continuo a escrever em diários.
Mariana Gouveia
Scenarium Livros Artesanais
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Lunna Guedes – Suzana Martins – Roseli Pedroso – Obdúlio Nunes Ortega
Eu sempre fui a menina das nuvens… quando minha mãe me chamava e eu não respondia, ela logo dizia: está com cabeça nas nuvens?
Lembro-me da primeira vez que vi um desenho fora das nuances que as nuvens fazem-trazem ao pôr do sol ou ao nascer.
Era um cachorro que corria atrás de um coração.
O coração nuvem ia pulando entre outras nuvens fofas e o cão não alcançava.
Parecia o livro que eu desenhava. Mas o vento lá em cima dissipou as nuvens e eu fiquei apenas com a sensação de um pelo fofo na mão.
Quando não tinha mais nada para fazer, deitava-me na grama, para além do curral e ficava a espiar o céu.
Quando cresci, passei a quarar nuvens como meu pai dizia. Os lençóis brancos, de linho, no jirau de madeira pareciam nuvens bailando com o vento.
Bastava amanhecer e meus olhos buscavam o céu. Era flecha, em alguns momentos, um anjo, um cupido, um jacaré e cães… ora, buldogue, ora poodle.
Sempre fui uma especialista em ver corações nas nuvens. Alados, correndo com o vento… Em viagens, em tardes quase noites, em amanheceres… o pote de algodão se abria e meus olhos buscavam a formação.
Às vezes, tão sutil… em outras, tão escancaradas que parecia que alguém, lá de cima, mexia o dedo e o coração se formava.
Tempos depois, quando ouvi Jota Quest cantando sobre: ‘Posso brincar de descobrir desenho em nuvens, posso contar meus pesadelos e até minhas coisas fúteis…’ descobri que eu não era única.
Às vezes, os desenhos formam letras como se fossem mensagens cifradas. Em outras, palavras inteiras que me lembram cartas. Já vi pássaros em voos rasantes e potes de ouro entre arco-íris.
Certa vez, em uma das viagens pelo interior do estado paramos em uma estrada no meio do nada.
Achei que estivesse no céu… as nuvens pairavam sobre a estradinha e um coração me seguia, quase ao alcance das mãos.
A impressão é que eu estava dentro de um pote de algodão. Minha mão tocava as nuvens quase a um palmo do chão.
Senti como se estivesse ganhando um abraço do céu.
Mariana Gouveia
Texto publicado no Projeto Coletivo Nas nuvens
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Lunna Guedes – Suzana Martins – Roseli Pedroso – Obdúlio Nunes Ortega
Lembro-me do barulho dos meus pés pisando a areia fina que contornava o rio logo a poucos passos da casa e durante a noite.
Quando tudo se aquietava eu ficava ouvindo o barulho da água dançando com as margens. Era a hora que eu sonhava com o barco que me levaria até o mar.
Em minha cabeça de menina uma pergunta martelava: será que se eu seguir esse rio, percorrendo as curvas eu chegaria até o mar?
Parecendo adivinhar meus pensamentos, minha mãe me mandou sentar ao redor da mesa grande debaixo do pé de sete copas… revistas velhas, tesoura e foi dobrando uma folha de revista.
A ponta de cima até o centro do papel.
A ponta de baixo levantada.
Suas mãos foram dobrando aqui, forçando a dobra ali e no centro da mesa um barquinho pousou…
A companhia dos meus irmãos encheu a mesa… e eu quis colocar meu barco no rio, para testar, colocando nele a esperança e a fantasia de sair vida afora até conhecer o mar.
Mas, assim que o barquinho foi colocado no rio, a correnteza o carregou e poucos metros abaixo se desfez lentamente.
Um outro, foi um pouco mais longe e sumiu debaixo da água. Mas um, feito com outro tipo de papel – mais duro – seguiu a curva e sumiu levado pela correnteza. Do alto de uma pedra consegui avistá-lo até onde meus olhos conseguiram ver.
Minha mãe, vendo as nossas expectativas ali, com alguns barquinhos ainda em mãos, disse que os sonhos eram iguais aos barquinhos.
Uns, eram muito frágeis e no primeiro obstáculo se desmanchavam. Outros, duravam algum tempo, mas diante de algumas dificuldades eram desfeitos – talvez, para dar lugar a outros sonhos – e só o sonho buscado em um sentimento forte, seria realizado.
Não importa o tempo, nem as dificuldades… de uma forma ou de outra, o barco sempre encontra o porto seguro onde atracar.
Eu ainda não conheci o mar. E meu barco de papel que estava guardado, se perdeu nas mudanças da vida…
Um dia, quando meu filho completou 11 anos… o ensinei a dobrar o papel para confeccionar o seu barquinho de papel.
Repeti as mesmas frases que minha mãe me disse. Falei dos sonhos, da importância de tê-los e das dificuldades que poderiam surgir quando buscamos esse sonho.
O tempo passou, e um dia, seguindo seu sonho, meu filho me ligou à beira do mar.
Ouvi o barulho das ondas, o som do vento e o eco dos passos dele na areia… sua voz sendo parte do mar que toda vida sonhei ouvir:
– Mãe, o barquinho enfrentou a onda e está lá, no meio do mar. Os sonhos se realizam, mãe.
Não era eu ali, mas eu compreendi o que minha mãe quis dizer: muitas vezes, os nossos sonhos se realizam nos nossos filhos.
Mariana Gouveia
Texto publicado no Projeto Coletivo Barquinhos de Papel
Scenarium Livros Artesanais
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Participam comigo
Lunna Guedes – Suzana Martins – Roseli Pedroso – Obdúlio Nunes Ortega
Há dias em que é impossível respirar!
Por causa da saudade…
– minha mãe dizia que essa
tal de saudade era como uma faca
– de lâmina bem afiada –
a cortar o peito pelo lado de fora
Mas é o lado de dentro – que sangra!
Mariana Gouveia
Estradas para domingo
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Lunna Guedes – Suzana Martins – Roseli Pedroso – Obdúlio Nunes Ortega
Não fosse eu esse rio,
que deságua em meu peito
Morreria todo dia
feito flor no deserto
e com a solidão dos quintais.
não fosse eu esse céu,
as asas…
sem o dom de voar
enquanto espero o ônibus da linha 508
as ruas ganham o vento de companhia
e na calçada
o cacto de tantos anos que floresce…
não fosse eu a cor…
desbotada, sem realces e tons
o sabor da invenção das palavras na boca
tal qual um beijo que nunca veio.
Solidão.
Não fosse eu,
seria o perfil de uma casa que
não lembro mais o nome.
Mariana Gouveia
Poema publicado no Projeto Coletivo Ao Sul de Nenhum Norte
Scenarium Livros Artesanais
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Lunna Guedes – Suzana Martins – Roseli Pedroso – Obdúlio Nunes Ortega
Cara Solidão,
Em muitas noites a insônia habita o meu corpo e os olhos acompanham o desenrolar da madrugada que num estalar de dedos se dissolve e vira dia, manhã de sol e eu cambaleando pelos cômodos, arrastando o passo pelos cantos.
Quando isso acontece, tenho a impressão de que a solidão é uma presença, uma entidade. Figura gigantesca. Mas, se antes, você habitava as noites mornas, nos últimos dias, tenho sua companhia nas tardes, com as réstias de sol atravessando as cortinas e o vento bailando num tímido vai e vem. Sinto seu toque na pele e suspiros vazios. Percebo-te entre as paredes da sala e dentro das gavetas que vasculho em busca de memórias perdidas – cartas que não foram enviadas e algumas que nem escritas foram.
Eu nunca tive medo de viver só. Sempre soube aproveitar de minha companhia e entre sorver uma xícara de café e escrever, na realidade, nunca estive só. Os pássaros, as flores e as sombras de meu quintal preenchem lacunas-espaços – ocupam-me. Tu és esse vento que passeia pela casa, sopra as roupas no varal e provoca tumulto. É a mão que toca a minha e me lembra do meu lado de dentro.
Houve muitas tardes que o silêncio da casa era quase um alívio e escrever-te é como afirmar sua presença pelos cantos, como o chapéu que uso vez ou outra, por causa do sol ou o som do relógio a ressoar por aqui.
Será que estou inventando uma personagem? Não seria a primeira vez que invento um substantivo ideal para ser o meu par, como a cortina é companhia ideal para dançar com o sol.
Mariana Gouveia
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Texto publicado no Projeto Coletivo Roteiro Imaginário
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A arquitetura é música congelada. Essa frase que é atribuída a Schopenhauer e a Goethe – como não sei o autor real, cito os dois – me faz lembrar que se eu associar meu lugar à frase, diria que além de tudo, a arquitetura é música congelada e sacra. Porque quando falo da arquitetura de Cuiabá as igrejas predominam, não só na capital, mas também, no estado.
A Igreja Nossa Senhora do Bom Despacho foi construída no século XVIII, precisamente em 1918, em estilo neogótico, à semelhança da Notre Dame, de Paris. Tombada como patrimônio histórico é um dos pontos turísticos de Cuiabá.
O interior todo em abóbada guarda mistérios contados pelos moradores antigos. Dizem que essas estruturas históricas guardam mais curiosidades, algumas verdadeiras, outras atribuídas ao imaginário popular. Um desses relatos – alguns chamam de boato – fala que a Igreja, uma das primeiras construídas em Cuiabá, teve suas obras paralisadas completamente porque havia o temor de que o morro ruiria junto com a estrutura, soterrando parte do córrego da Prainha, hoje, uma das avenidas mais movimentadas de Cuiabá. Outro relato dá conta da existência de um túnel secreto que começava no interior da igreja e se alongava por cerca de 80 metros até o mesmo córrego por onde muitos perseguidos no período militar se escondiam.
Em seu anexo lateral, a igreja abriga o Museu de Artes Sacras, com relíquias do período renascentista. Abriga o maior conjunto de artes de estilo barroco, rococó e neoclássico existente em todo território Mato-grossense. Vale a apena a visita.
A igreja São Benedito e Igreja do Rosário foi construída em arquitetura de terra em torno de 1723. Sua fachada, de grande simplicidade, é típica da arquitetura colonial brasileira e esconde a decoração barroca-rococó nos altares do interior, com rica talha dourada e prateada, única com esses detalhes no país. Construída inicialmente com a técnica da taipa de pilão, passou por várias reformas, incluindo uma que transformou sua fachada em neogótica.
Igreja Bom Jesus de Cuiabá, a igreja Matriz em Cuiabá, é um dos monumento históricos mais antigos que existe na cidade de Cuiabá. Tombado como patrimônio foi fundada no ano de 1722. Famosa pelo grande relógio que fica exposto sobre ela.
Igreja Nossa Senhora Auxiliadora, construída na década de 1914 por Salesianos e dedicada à Nossa Senhora Auxiliadora. Em estilo neogótico é a única igreja da cidade que possui abóbadas de aresta. Aqui, falei apenas de algumas igrejas católicas, em Cuiabá. Mas, ainda há infinidades delas e não caberiam em apenas seis fotos.
Eu poderia ter fotografado o centro histórico e suas casinhas de adobo, algumas, já deterioradas. Mas, não conseguir fazer isso. Poderia falar dos prédios modernos, que curiosamente amanhecem erguidos da noite para o dia. Dia 8 de abril, Cuiabá completa 304 anos de sua fundação. Falar de suas igrejas e tradições foi uma forma de homenageá-la.
Mariana Gouveia
Projeto Fotográfico 6 on 6
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Lunna Guedes – Suzana Martins – Roseli Pedroso – Obdúlio Nunes Ortega
quando o mundo já era triste
vi um ninho vazio no meu peito, e no seu
já havia filhotes.
Ouvi dor que nem era minha, como se fosse
um dardo
na pena vaga na asa do pássaro.
Se eu te disser que agora
a árvore ficou vazia de cantos,
nem o vento move suas densas folhas.
E eu estava lá, parada
de ninho vazio
em uma mão
e o fio do seu cabelo na outra.
Às vezes, podamos coisas invisíveis
Mariana Gouveia
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Lunna Guedes – Suzana Martins – Roseli Pedroso – Obdúlio Nunes Ortega
era a rua que eu queria morar
Quando me mudei para o meu lugar não havia a rua de cima. Ela era apenas um amontoado de lixos onde alguns dos moradores de outras ruas jogavam seu lixos – coisas típicas dos humanos que não cuidam do lugar onde habitam. Ela era ao fim de uma viela.
O primeiro a mudar para a então viela, logo depois do aterro foi o moço da reciclagem e seu cachorro Pirata e vocês já devem saber o porque do nome. Ele tinha uma mancha preta que contornava o olho esquerdo. Da minha casa dava de ouvir os gritos logo de manhã: venha, Pirata! – e logo dava de ouvir o ranger da carrocinha percorrendo o início da rua em busca de coisas para reciclar e os grunhidos de Pirata implicando com os cachorros da vizinhança. E lá ia Pirata e o moço da reciclagem cumprir a missão de “limpar” a área.
Foi ele quem plantou o pé de ipê, logo após o portãozinho de madeira. Depois, plantou flores do campo que atraíam as borboletas. Foi ele quem me deu algumas sementes também. Nessa rotina de sair ainda de madrugada e chegar pela noite em casa eu só via os vultos de esqueletos de casas se formando número após número na rua de cima. Um dia, desses dias comuns meu olho alcançou os cachos rosas do ipê, a casa laranja do vô, o jardim de Eva e o salão das meninas que coloriam as unhas e os cabelos.
Foi um respiro para a alma. Sentei-me debaixo do ipê e ali, comecei minha história com a rua de cima… com as crianças que brincam com as mesmas brincadeiras de minha infância, com o moço da reciclagem – algumas pessoas mudam o lugar onde vive… sempre falo isso para ele – e com o pé de ipê rosa que volta e meia floresce para além do tempo certo que determinamos.
A rua de cima se tornou meu refúgio e é para lá que vou quando as coisas me sufocam. Conheço as pessoas de lá mais do que as da minha rua. As calçadas conhecem minha insônia e o pé de ipê, minhas confidências.
Mariana Gouveia
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O Outro Lado 