Gravei o canto da ave para te mostrar. Era inverno diferente quando você surgia. Você se encantava quando eu relatava o dia. Tinha sol e isso te causava estranheza.
Inverno mais bobo, o seu. Era só mesmo a palavra da estação.
Eu permitia teus pousos. Você adorava meus voos.
Assim, nos encontrávamos em pleno céu, mesmo que o oceano nos separassem.
Era eu, a sua liberdade poética e você meu encanto de amor.
Hoje, me lembram recordações antigas. Um bem-te-vi que cantava a estação do frio. Parece que foi ontem. Parece que é hoje. Parece que ainda nem foi.

Mariana Gouveia

A sorte descrita no roteiro do dia. Havia apenas três folhas no trevo que replantou. Leu sobre a história de uma casa de chão batido e o moço que sabia das coisas desejava comprar. Desejou também comprar a casa. Era como se caminhasse de novo na infância. As janelas, os causos e a sorte vigiada na benzedura da Bá que a viu nascer. É como se o silêncio fosse a sorte encantando a vida diante dos dias.

Mariana Gouveia

Talvez, um dia eu conte como é ser pássaro e a brisa ser essa rota do voo para além dos muros. As flores se abrem e ainda é tarde. Logo, o noturno virá tomar conta do quintal. A ave de todo dia é insistente no canto de eubemquete-viquasetevi e o céu parece se inclinar em um olho torto dentro da lente. O desenho a lápis da flor na toalha ganha cores nas linhas bordadas… o gesto terno da xícara a receber o café para além das horas. A pele virada do avesso não cabe no tato. As digitais estranham a memória do dia. Eram tantos os dias atrás que parecem outras eras. Na parede, a asa enleada de ave e o gesto simples de querer voar.

A chuva oculta na previsão que falha, o vento a espantar o trovão que não veio e o carro do churros a vender a doce mistura do chocolate ao leite, em uma voz que parece saída de uma história da infância. Derramo ternura pelo pássaro, que cede ao encanto do poente e some noite adentro em memória da lua que permanece acesa no coração dele em sua rota dissimulada rente ao chão, nas poças d’água, dos restos do que molhei o jardim.

Mariana Gouveia

No deserto do quintal sem árvores, esqueletos de galhos que perturbam o ar dissimulados de ventos – garras – que na noite vem acompanhadas de aves. o resto, é só esse silêncio e o barulho do chá, nas xícaras. se as palavras dizem os meses nos calendários e a folhinha antiga traz o meridiano nas noites brancas. É breve o escrito nas pedras das runas, e emocionante os vapores dentro da pele, o traço, um risco, o vento me rendendo ao abraço;

os galhos da árvore seca criando sombras no muro. A solidão sendo vontade nos retratos pendurados na parede de tijolos expostos. cuidado frágil escrito em letras garrafais na alma.

Tem dias que a vida é essa ave desligada de vento. 

Mariana Gouveia