A chuva chegou junto com os trovões escureceu no meio da tarde. Confesso que estava com saudades de acender as luzes durante o dia e ler um livro deitada no sofá enquanto a goteira da cozinha faz o ploft ploft no balde que coloquei lá.

Fiz o café desviando do balde e voltei ao livro de poesias Heloisa Helena Garcia que ela fez em homenagem à mãe dela… lembrei-me de minha mãe e de como ela tinha medo de chuva como essa que cai agora. Na verdade, ela temia a fúria da natureza e fazia vários rituais para agradar a mãe terra e assim, quando viesse a chuva, essa seria mansa e tranquila. Sem os raios e trovões que a fazia sobressaltar e refazer a inspeção nos espelhos de casa para certificar se estavam cobertos pelos lençóis brancos.

Não puxei a ela nesse sentido. Adoro esses temporais estrondosos e os raios que cortam o céu. O cão se deita ao meu lado e espia meus movimentos. O moço daqui de casa diz que o mundo está acabando lá fora, uma metáfora para a tempestade que ele tem medo também. Gosto de ficar sob a água caindo. Traz um instante de felicidade para a alma.

Sempre conto para ele quando chove assim sobre minha aventura no telhado. Subi as escadas e deitei-me sobre as telhas e espiei o céu e seus rompantes entre relâmpagos, raios e trovões. Os irmãos gritavam por mim, temendo que um raio tivesse me acertado e eu evaporei… Me divertia ouvindo as teorias do meu sumiço enquanto a noite corria. Acho que cochilei quando percebi meu irmão mais velho me puxando pelo pé.

Depois daquele dia fui proibida de subir as escadas, que foi parar num canto da parede da casa pelo lado de fora enquanto minha mãe soltava uma ladainha dos perigos que passei. Ele sempre escuta atento a minha história como se fosse a primeira vez que ouve. Pede mais uma xícara de café enquanto a chuva cessa lentamente. Acabo minha leitura enquanto os Aleluias – os bichinhos da chuva – buscam a luz da lâmpada e a noite chega de vez no meu quintal.

Mariana Gouveia

Não precisa se acostumar – penso eu enquanto o carro corta a alameda dos bosques. Pensei nisso depois de reler seu texto de hoje. Quem disse que precisamos seguir regras e determinar quando a vida continua depois que a gente perde alguém que é nosso norte? Que bússola nos direciona quando nem nós sabemos para onde queremos ir/estar/ficar?

A gente podia ter duas vidas. Só uma vida não é suficiente para a gente viver tudo. e é como se o tempo se demorasse depois que a pessoa vai e a gente se lembra de tanta coisa que queria dizer e não pode, ou esqueceu de dizer… ou aproveitaria o último silêncio com um abraço, ou ficaria apenas saboreando o calor das mãos juntas.

Podia ter outra oportunidade de encontros, de olhares cumplices e de leitura feitas acompanhadas de xícaras de café. Enquanto ele a espera e o texto é criado, ele podia apaixonar-se outra vez naquele momento, e várias outras vezes. Mas, infelizmente, a vida é só uma, essa cruel que nos arranca a alma e nos deixa inerte em tantas situações de falta. A gente não deve se acostumar e pode reclamar e pode sorrir em seguida, porque é assim que a vida também deve continuar com esse balde de saudade que nunca esvazia.

E quando a tempestade fizer o seu rugido lá para os lados do sul, e os trovões cantarem a chuva ele deve ser lembrado. Seja com um sorriso, ou uma lágrima.  Ou muitas, porque quem a gente amou não se apaga depois de alguns meses. Não se apaga depois de anos e não se apaga nunca.

É certo de que precisamos encontrar uma maneira de fazer a engrenagem rodar mesmo com o peito rasgado em dor e falta…, mas, não há um calendário específico que diz quando isso acontece. Nem um relógio biológico que se adapte totalmente pela falta de alguém tão importante em nossas vidas.
Mesmo adiantando ou atrasando os ponteiros de todos os relógios de todos os tempos, o que foi feito de palavras fica para sempre na história escrita e contada.

Mariana Gouveia

Há solidão que olha o mar como se fosse rio e há dias em que o verão ataca a primavera na densidade das coisas. O intervalo dos dias faz qualquer dia ser domingo e sua monotonia sem programa especial na TV e o céu cinzento a desenhar chuvas para os lados do sul.

Eu passo todo o dia sobre pensando no rio e ele ecoa a vontade de mar e seus pássaros acendem em cantos a pena da gaivota esquecida onde antes era o pássaro de todo dia.

A natureza mente em seu estado de leveza, mesmo que o ritmo do vento seja assombroso em algum canto. Uma melodia feita dentro do assobio lembra a canção que ocupa a mente e o coração… Era preciso tanta coisa para ser tudo. Até a poesia que você me apresenta quase todo dia.

Os voos nascem na palma das mãos. Viram pulmões para o respirar alado. O Universo é feito de asas e o bater delas causa um caos onde o caos já existe.

O mundo traça uma paralela entre o acaso e a solidão, que é um bicho feito de asas e tem um relógio bomba a explodir feito asas quando voa e pousa.

Havia um silêncio constrangedor no quintal e li o poema em voz alta para acabar com essa vaga sensação de estar só.

Mariana Gouveia

Gostava do barulho da chuva no telhado. Parecia um mantra entoado pela natureza.

Gostava também das brincadeiras com os irmãos. Faziam cabanas debaixo da mesa… o lampião a iluminar a noite. Os vultos a relembrar as histórias do pai sobre assombrações… um a um tentando parecer que não tinha medo das coisas.

Os grilos, em algum lugar a tocar sua melodia. Lá fora, os raios a cortar o céu. A mãe a contar histórias que lia nos livros. Um arco-íris cobre a casa. A lenda sobre o pote de ouro é contada.

Um bolo a assar no forno e o chá de erva doce a exalar perfume do instante marcado para sempre – todas as vezes que o cheiro, de uma forma ou de outra invadia os lugares onde passava – e por isso, adorava os dias de chuvas e hoje, olhando a chuva que cai sobre os telhados vizinhos as lembranças traziam saudades.

Mariana Gouveia

Há alguns dias percebi um cachorro novo na rua… um não! Três. Mas, um em especial fala comigo sempre que abro o portão.  Não sei ainda de qual casa ele é, mas ele está sempre por perto, e ao menor sinal meu próximo ao portão o percebo rondar de longe meus passos.

Todo preto ele late como se me chamasse o que causa um desconforto no meu Yoshi que o expulsa com latidos como se dissesse que o lugar é dele e ninguém tasca.

Não é um cachorro de rua, mas vive debaixo da árvore quase o dia todo. Ou perambula entre minha rua e a rua de cima. Geralmente, os outros dois o acompanham, mas ele se sobressai. Como perdi recentemente minha Lolla, e havia ainda muita ração, fui aos poucos colocando em uma vasilha na minha calçada para eles e/ou os gatos da rua.

Agora, todas as tardes ele me chama no portão. Responde as minhas perguntas em seu linguajar único. Ainda é novo e conheci sua dona a pouco. Uma senhora simpática, de riso fácil e olhar doce. Descobri que ele se chama Trovão, devido ao seu latido forte e que ele e os outros dois – menos acessíveis a mim – haviam sido adotados ainda pequenos.

Parece que nos conhecemos de muito tempo… ele vem, aceita a comida, os carinhos, conversa comigo e segue rumo à sua casa cinco casas acima da minha. Acho que ganhei um amigo.

Mariana Gouveia

Quando completei meus doze anos veio a notícia de que iríamos mudar para a cidade. Os irmãos mais velhos teriam que estudar para formação de trabalho e a fazenda seria vendida. Confesso que para mim, ir morar na cidade significava não vivenciar as magias que minha bá me proporcionava e isso me deixou emburrada e triste por dias… até adoeci.

Meus irmãos vibravam com as coisas novas que podiam fazer e experimentar.  A escola da cidade era diferente da que a gente frequentava na roça, e tudo era novidade. Somente eu que sentia a falta dos meus lugares e para amenizar ou melhorar meu humor fui matriculada no curso de datilografia – incentivada de que poderia escrever minhas histórias na máquina que eu ganharia assim que aprendesse a lidar com ela – e na aula de piano – sonho de meu pai.

As mãos que até então usava o lápis para escrever meus textos na meninice agora recebia a palmatória quando errava as teclas da tal máquina e do piano.

A máquina consegui domar em pouco tempo e passei com louvor, mas duas casas abaixo da escola de datilografia, a professora de piano entendeu que a música me alcançava de outra forma, para desgosto do meu pai.

Com o certificado em mãos foi a hora de meu pai cumprir a promessa e ganhei a pequena máquina Olivetti vermelha, mas tinha que dividir com a metade de meus irmãos, principalmente com a mais velha que fazia o balanço do Supermercado Brasil que meu pai havia comprado. Mas por algumas horas, a máquina era só minha e as histórias haviam modificadas. As aulas de português me encantavam. A fazenda foi ficando apenas na memória e nas coisas que eu escrevi… os cadernos ainda guardo alguns… outros, se perderam com as mudanças – assim como a pequena máquina – que se tornaram rotineiras até chegar nesse lugar. O que não mudou foi que ainda continuo a escrever e a contar histórias

Mariana Gouveia