Desde pequena fui instigada pela minha mãe a escrever histórias – ou coisas aleatórias – que eu havia presenciado ou vivido.  Desde o que eu pensava do trieiro das formigas a caminho do formigueiro até o sentido da colheita.

Tudo era muito simplório onde nasci e vivi até os 13 – 14 anos e a professora que vinha da cidade todos os dias tinha que revezar entre as diversas crianças das mais variadas idades. Volta e meia ganhávamos livros doados por alguém que iria se desfazer deles e deixava na pequena igreja para chegar até nós. Para mim, em espacial, era um tesouro, mesmo os sem capas ou com folhas faltando e até isso gerava histórias criadas por mim.

Em uma das vezes que meu pai foi buscar os livros em meio a conversa com o padre foi dito sobre minhas primeiras incursões na escrita, o que gerou curiosidade do padre e sugestão de eu escrever uma história sobre a santa da cidade e seria encenado por nós, os alunos da fazenda.

Para isso e para o monitoramento do padre a gente ia duas vezes na semana para ensaiar a peça que falava da santa que ao morrer havia prometido uma chuva de rosas sobre o mundo. E fui eu, uma menina de 12 anos escrever – ou copiar as falas do padre – sobre pecado e perdão. Repetia a frase, escrevia e ensaiava sob os risos dos meus irmãos que iam mais pelas broinhas do que pela peça encenada em si.

Volta e meia o padre me deixava um suco e os biscoitos em um prato para me motivar e desaparecia por detrás das cortinas. Depois de chamá-lo por três vezes, a curiosidade de menina me fez ir até a sacristia e eis que o pecado dito tantas vezes em alta voz em missas e sermão estava em minha frente aos beijos com a beata que o ajudava nas missas.

Corri até onde estavam todos e fui dizendo alto sobre o que eu havia visto, enquanto o padre tentava me calar e dizer do meu engano, mas a cara da beata Terezinha – que tinha o mesmo nome da santa – revelava o pecado em pessoa.

Adianto que virou a fofoca da cidade com mais detalhes que eu não tinha visto e nem falado e a festa foi cancelada e o padre desapareceu da cidade. Para alguns, a história continuava com alguém dizendo que havia visto ou sabido do casamento, de filho e até de morte e minha história sobre a santa das rosas foi esquecida em um dos bancos da igrejinha da cidade.

Mariana Gouveia

Foram várias as mulheres e as fé delas que me moldaram. Criada dentro da igreja católica, com meu pai devotando todos os santos de janeiro a dezembro, e na beira do rio, com os rituais indígenas de minha mãe, descendente da etnia Caiapó. A minha Bá me levava pela mão, floresta adentro, para exaltar a natureza. De pés descalços para adorar a terra. De olhos para o céu, para reverenciar o sol, a lua e todos os mistérios galácticos. Ela benzia e conversava com os animais. Tratava como divindade as ervas e os pássaros. Era uma bruxa para a maioria das pessoas, inclusive, para os meus irmãos.

Minha madrinha – que se tornou evangélica – e vez ou outra me forçava a ir aos cultos até eu me rebelar e deixar de chamá-la de madrinha. Passou a ser apenas a tia que me fazia fugir para o descampado quando chegava, com a bíblia debaixo do braço e com as irmãs da igreja a tiracolo, para nos evangelizar.

Nas redondezas da fazenda, em um acampado, mais perto da cidade, volta e meia uma caravana de ciganos se aportava ali. Com suas danças, roupas coloridas, brincos na orelha e a magia deliciosa – para meus olhos de menina – de ler a sorte, apenas olhando as mãos.

Havia um boato de que os ciganos roubavam as crianças. Depois de provar um manjar feito pela Dai, virei visita diária ou quase uma rami. A temporada por ali durava de três a seis meses. Dependia das vendas e do dinheiro que entrava na região.

Cresci nessa simbiose de religiões e de crenças. Mais tarde, meu pai me repassou a arte de benzer, como se fosse um legado que devesse ser seguido. Poucas vezes fiz a tal benzedura. Ser benzedeira era forte demais para uma menina-mulher saindo da adolescência.

Confesso que a fé me salvou diversas vezes. Em muitos momentos difíceis as portas das igrejas estavam fechadas. Hoje, essa miscelânea de crenças me faz acreditar em um poder maior… Oferecer amor vai muito além de um folheto com palavras e versículos bíblicos.

O amor é oferecido dentro do respeito, do silêncio e até de um abraço.

Mariana Gouveia