*quote extraído do Coletivo Ao vento, todo dia  – do texto de Nirlei Maria Oliveira

O cadeado abre a dor para o hereditário… o telhado abriga o pássaro gigante, no céu branco, ausente de nuvens e nem era noite de lua e no quadrante leste Saturno estava lá, em algum canto. Nem todo dia, o astro rege as marés, e nem coordena os desavisados ventos vindos do sul. Era para ser de chuva – o dia – mas, a previsão falhou no calendário. O bilhete no papel de parede dá o ar de indignação. Cadê os dias prometidos na busca da fé? Disfarçado de lugar comum – o pássaro – o vento alado ameaça voo e permanece… olho fixo no horizonte branco. A folha de papel pronta para a carta. O vento seco na estrada irregular… as cadeiras na calçada da vizinha vazias de presença nos ecos do nada. Era só rotina essas miudezas todas, enquanto a ave fica à espera da hora certa da fuga, com medo do voo.

Mariana Gouveia
BlogVember via Scenarium Livros Artesanais

* quote extraído do Coletivo Ao vento, todo dia — todo dia, de Suzana Martins

O calor no rosto me leva para outra cidade – aprisionaram o vento dentro da intensidade da palavra – foi uma cerimônia bonita. O rio e os envelopes rasgados. O canto da ave num dia triste. A febre e a ilusão do delírio. Havia qualquer coisa de estranho no objeto bordado. O pássaro desenhado como se lembrava na memória obscura da pele. O toque da pena a dimensionar o voo. Dizia que sem pressa devia partir. Ou esperar. Ou ir e voltar – esquecia da última frase da carta. Mas sentia na ponta dos dedos, apenas essa solidão esférica. De cidade vazia e de rio longo e serpenteado perto das margens de onde avistava os papéis que não enviara a rodar, como se fosse de encontro ao mar. Como se morresse de fome e sede – e não havia nada para matar a fome. A vida seca, úmida de alma. Invento as escalas do mês. O mundo acontece dentro do milagre. O ausente fica lindo assim distante. O voo não dado é o que me leva a querer esse cheiro terrestre infinito… onde o vento apenas se finge de sopro.

Mariana Gouveia
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* quote extraído do Coletivo Ao vento, todo dia — da prosa de Rozana Gastaldi Cominal

De perfil a história é mais triste… os corredores ficam mais compridos e as janelas laterais nem conhecem a canção que fala dela… na sala de estar, os mortos em porta retratos ao lado das porcelanas empoeiradas e os vasos de flores de plásticos a murcharem em promessas sem perfume. De perfil, a moça de branco alonga a saia e os sapatos fazem barulho dentro das horas. são sete portas até o alívio final. A veia a sangrar pela cura – que matava, se deixasse – que pingava em conta-gotas no refrão do tic – tac do relógio na parede cinza ocre ou ocre apagado sem cor… de perfil, os dias acontecem diferentes dos outros dias e a fase da lua inicia o ritual de esperar o dia de amanhã.

Mariana Gouveia
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