Sabe, mãe. Os dias voam tal qual as asas das borboletas e como as nuvens em dia de primavera aceleram e vão se tornando semanas, meses e anos.Você se lembra de quando eu perguntava qual dia era hoje e você sempre me dava motivo para aquele dia ser especial? O dia tinha o nome do santo, a estação vigente dentro dele e um ensinamento que vinha com a
frase de alguma coisa que você leu em um livro ou em uma fotonovela.
Você guardava as datas como jóias. Eu sigo igual.
Conto os dias com a intensidades deles. Mas, o dia de hoje, eu preferia esquecer. Marca a sua partida daqui. Eu, ainda menina, vivendo dentro de uma adolescência e você se foi.
Tenho raiva da data – você sabe – e muitas vezes, me vi rasgando o mês inteiro da folhinha.
Dias desses, abrindo meu baú de lembranças achei a última carta que enviou para nós. Tenho ela guardada ao acaso. O cartão de aniversário desejando dias felizes e junto, a carta que ia enviar para a rádio solicitando a música que você sempre dedicava ao meu pai e que não sei por que, veio junto no envelope.
Foi de você que peguei essa mania de cartas. Você ia gostar de saber que até hoje, eu ainda continuo a escrevê-las. Espalho as palavras mundo afora e com isso cultivo amigos que são alento para mim em dias difícies e companhias adoradas nos dias bons.
Já são 33 anos. E todo ano eu te escrevo pelo menos duas vezes no ano. Nos outros dias, eu converso com você através das coisas que faço.
Sua família cresceu, mãe e seus netos, alguns que você nem conheceu já são pais e mãe,
Acho que você iria gostar de ver seu jeito em cada um deles.
Você permanece viva nas lembranças e quando falamos de você fica um pedaço em branco daquilo que você não viveu, mas também fica uma presença enorme do amor que você nos dedicou.
A vida é hoje – lembro-me que dizia assim – e se cochilarmos amanhã já não será amanhã. Continuo seguindo seus ensinamentos. Me vejo repetindo gestos que você fazia, frases que você dizia e como resposta, vejo meu filho responder as mesmas coisas que eu te respondia.
Será a vida este eterno reinicio, mãe?
Acho que iria gostar do que me tornei. Agarrei-me a arte como meio de te fazer viver dentro das poesias, das histórias de amor que você gostava de ler. Do artesanato que você magistralmente criava e dos sonhos que tantas vezes revelou. Aprendi de verdade os pontos que me ensinou e crio colchas de retalhos que já atravessaram o oceano. Bordo esperança em orações que viajaram para outros estados.
Ainda me encanto pela magia dos contos que você criava e de como nos fazia sentir dentro de um na rotina dura de ser mãe de sete filhos.
Busco equilíbrio na fé. Na mesma que você repetia e tenho a mesma mania das suas superstições. Talvez nem acredite tanto nelas mais, porém, falando delas é como se prolongasse os instantes teus em nós.
E como você um dia disse que minhas poesias – tão infantis na época – estariam em um livro, venho te contar que já estão.
Talvez eu seja a mesma sonhadora que você foi. Talvez eu pense da mesma forma que você pensou – de que só a arte possa salvar as pessoas e de que através da arte a gente possa chegar no coração delas – e é assim que sigo meus dias, mãe.
Levando ao outro o sentimento do amor.
Dividindo instantes que acho mágico através das imagens que confesso, às vezes, penso ser você que me envia tanta beleza nos momentos que vivo.
Hoje, doo de mim, as palavras, mãe e você que precisou tanto de uma doação e se foi antes que pudesse ter tido a chance de mais dias.
Termino essa carta em oração para que mais pessoas possam doar rins – que foi o que você precisou – sangue e que outras mães não precisem ir embora tão cedo.
E que eu possa, nas palavras de amor que espalho estar cada vez mais perto de você.
à benção, mãe!
Mariana Gouveia
O Outro Lado 