Mania do destino de escolher dias longos para doer mais

Um homem toma posse de nada. A vida amanhece plena de saudade. Era domingo, os dias iguais sem ela. Quebra a caixa, destrói as sementes todas – lembranças perfumadas. Vidas plantadas – que ela deixou. Não há vestígios de vida no jardim. Só gritos internos que habitam o silêncio de mim.
Pétala por pétala exposta em cheiro na mesa. A mesma mesa dos desejos todos. Da fome de existir dentro dela. Esqueceu de brotar na folha do canto. A flor preferida não resistiu ao calor. O inverno aqui é quente, seco, sem umidade que precede raiz. O doce, no canto, apenas faz figura da palavra perdida. Era doce a vida. Era. Por desacato a flor avisa mudanças. O halo de cheiro invadindo quintais. A música toca. O pássaro canta. Parece que ri. Mania do destino escolher dias longos para a saudade doer mais.
Histórias iguais a sua contada em poesia. Era ali, no livro marcado no poema que ela leu que mais doia existir.

Mariana Gouveia