Quando eu morrer voltarei para buscar
Os instantes que não vivi junto do mar.
Sophia de Mello Breyner Andresen

Querida A.

Eu já te contei que nunca vi o mar? Mas, que ainda assim, eu sou marítima? Que eu percorro em meu quintal o oceano inteiro buscando coisas que não lembro que vivi, mas que continuam intactas aqui, dentro de mim?

Isso me faz lembrar de quando eu era criança e fechava os olhos passando as mãos – ainda pequenas – no rio que margeava a fazenda do meu pai e dizia para minha mãe que eu estava no mar.

De mar, eu só entendia as ondas que ouvia nas conchas que vieram parar ali, no meio dos livros, em um baú, onde eu guardava meus tesouros.

Por muitas vezes, simulei meu encontro com o mar… e de como eu sentiria a brisa marítima na pele. E a maresia? Como será o cheiro dessa tal maresia tão cantada em canções e poemas? A areia fina sob meus pés e eu cantava ali, de frente para ele todas as canções de Caymmi que fala de mar… Ensaio tal qual um jovem cria versos e poemas de amor…

Durante muito tempo repeti os versos de Sophia que abre essa carta e nem preciso dizer que amo meu cerrado e sou adoradora dele e sei que é impossível que as duas coisas acontecessem simultaneamente… mas, já desenhei ele e o bordei em linho, para uma encomenda de artesanato. Era como se as ondas fluíssem para dentro de mim e isso se tornasse um sonho…

Enquanto isso, fico aqui sonhando… e quando chegar o dia, sei que estarei de olhos fechados, sentindo a brisa, a maresia mesmo tendo ensaiado instantes desde criança tudo vai ser diferente quando eu abrir os olhos diante dele.

Beijo,
Mariana Gouveia
Agosto é o mês de enviar cartas e de B.E.D.A
Participam desse projeto: Claudia Leonardi – Obdúlio Ortega – Lunna Guedes – Roseli Pedroso – Adriana Aneli – Darlene Regina

*Este post também faz parte do Projeto Blogagem Coletiva da Scenarium Livros Artesanais

Querido Pedro,

Quis te escrever para falar da pedra que você me deu e lembro-me o dia e do que falamos na ocasião. Admirei a ônix – assim pensávamos que era – e detalhei para você o sentido da palavra e da misticidade que envolvia a pedra. Embora, acredite na simbologia da pedra/palavra e quando falava que uma de suas características é capaz de elevar nossa energia vital você me deu ela.

Dentro do abraço de amigo, a gente falou sobre os rituais e de que ela seria essa fonte de proteção do lugar, onde quer que estivéssemos… Acredito nisso… não importa onde estamos o elo fica no universo e volta em pensamentos bons.

Pois bem, a pedra, que por um acidente caiu de minha mão, lascou e como pode ver na foto que acompanha essa carta, mostrou que era apenas uma tinta que alguém passou e vendeu como se ônix fosse. Na hora, pensei em te ligar e falar sobre… não que fizesse diferença para mim ela ser uma simples pedra – pintada, claro – mas uma simples pedra… Ao invés de ligar, resolvi escrever. O moço da loja de artigos místicos te enganou e vem enganando tanta gente… Fiquei chocada, Pedro! Eu mesma comprei uma turmalina para presentear um sobrinho que ama as pedras, assim como eu e eis que numa tentativa de descobrir, joguei-a ao chão e não é que também era uma pedra comum?!

Mas, como não quero ser pedra no caminho de ninguém deixo que o destino cuide das pedras do caminho dele… e o que quero te falar é que apesar de não termos o mesmo contato de antes, e nossas conversas longas sobre, livros, pedras, espiritismo, tatuagens e donuts – que eu morro de vontade de comer – e combustíveis a energia vibrante que te ronda cabe aqui em mim em forma de oração.

Embora a cor da pedra real esteja longe de ser ônix, o significado dela permanece aqui. Riso farto, alma limpa, plantar e colher, ação e reação… essas coisas que acredito que o universo nos dá de acordo conforme o que pedimos.

Que você continue forte, inspirado e amigo… e as cores que te tocam na forma simbólica de alegria sejam as dos donuts mais deliciosos que comi.

Abraço carinhoso
Mariana Gouveia
Agosto é o mês das misticidades e de B.E.D.A
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Pai,

A foto foi tirada em outro tempo, onde a vida “normal” me permitia te ver. Fui contar no calendário e perdi a noção dos dias. Mas, a minha memória ainda traz a tradição das cartas, enquanto no vizinho as canções antigas me lembram que você gostava das modas antigas e o som da viola – que é o que toca aqui – e chego a pensar que a gente é feito dessas lembranças.

A gente comemorava o dia dos pais, mas a gente comemorava todos os outros dias… e dentro de minhas memórias a roça, a horta e o pomar eram os contextos nos nossos dias. O cheiro do arrozal quase pronto para a colheita, o cafezal em flor tal qual a canção de outrora, as hortaliças exalando o cheiro ao menor toque e as tangerinas no ponto de colher… Os irmãos, no riso, entre uma fruta descascada e outra, à espera de que você fizesse isso para a gente… ali, eu vivia a alegria refletida no aroma de tangerina entre seus dedos. O sabor a fruta era o nosso ponto de amor na partilha. O pomar, apenas o ponto de ensinamento de plantar e colher.

O tempo passa, a gente recorda, busca nas lembranças as coisas e no peito a nostalgia dos dias, pai… E já são tantas cartas que te escrevi e ainda assim, não me sinto repetitiva, com a rara exceção do meu amor, que é o mesmo sempre e terno. E assim, no seu dia, te abraço dentro das minhas palavras.

Feliz dia dos pais!
Te amo!

Mariana Gouveia
Agosto é o mês do dia dos pais e de B.E.D.A
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Arterapia:
desenhe sua casa.
As minhas sempre foram ocos de árvore ou botas com chaminés Tudor
ou abóboras com escadas e varais ou cogumelos com hortas.
Luciane Lucieri

Luci,

Estive visitando seus lugares e me perdi entre os mistérios que te rodeiam e a maciez com que você toca minha alma. Vi que encontrou uma carta de amor e que não era destinada a você e resolvi te escrever… não é uma carta de amor ou até é… de um amor nas coisas que gostamos e que guardam mistérios que não sabemos desvendar, nem resolver.

O sol filtrou aqui também, logo além do bosque que já nem existe mais – estão derrubando todas as árvores de lá – onde conheço cada uma.

Dizem que vão construir no lugar mil e quinhentas moradias e sabe-se lá quantos jardins… Mas, já era um jardim que eu mesma fotografei mais de mil e quinhentas vezes os bichos, os brotos dos ipês que nasciam das sementes trazidas pelo sanhaço azul e por descuido ele deixava cair. Fotografei ali vários fins de tardes e algumas manhãs acabadas de acordar. Os cogumelos que nasciam por ali pareciam doces de vó ou o sorvete de flocos da sorveteria da infância. Dava até vontade de comer. A pata de vaca muitas vezes me cedia folhas para o chá contra infecções e as libelinhas azuis cabiam num canto qualquer de tão pequenas que eram.

Agora, aquilo tudo vai se transformar em moradia e hoje, quando fui buscar as cestas para as doações vi tudo limpo. Deu um vazio no peito… Corri para seu lugar e fui beber poesia nos estuques do muro. Ainda bem que tenho as sementes de quase tudo que tinha lá… a maioria brotou como que por encanto e fui estrada afora cavando covinhas e deixando elas em uma nova morada. Achei que devia te escrever sobre isso, Luci e sei que o que sinto é que o mesmo que sentiu quando seu coração se tornou em um cemitério de borboletas tocando Mozart… O meu, hoje se transformou em um de cogumelos, florestas e seres cheios de mistérios que existiam por lá… e não tocava canção nenhuma.

Hoje, tive que criar um lugar para eles no meu quintal, Luci… por que em alguns momentos gosto de existir no mistério das coisas em que ninguém mais acredita.

Abraço carinhoso

Mariana Gouveia
Agosto é o mês dos bosques derrubados e de B.E.D.A
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Querida Olga,

Eu nem queria escrever, porque as letras para mim são formiguinhas que vão e vêm em carreirinhas, iguais às costuras de minha avó.

Uma canção pede para que rasguem as cartas. Isso era do tempo de minha infância, quando na rádio lia as cartas que as pessoas escreviam.

Pediam canções, amigos, amores, encontros e especialmente, atenção.

Nunca precisei de atenção. Sempre chamei atenção. Esse jeito torto, vago e as flores do jardim. Me disseram que escrever é como se fosse fuga e me pego na noite amassando os papéis e repito com a cabeça na parede: quem disse que quero fugir?

Lembro-me de que alguém falou sobre cartas na infância. Os envelopes pardos a descrever sobre fatos…

Vejo apenas sombras no vulto… as figuras a embrenhar o muro como fuga. E essa leveza de quem apenas consegue respirar.

Feliz aniversário!

Mariana Gouveia
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Eu reconheço mil peles
Mas só uma digital
Do que toca

Marcos de Faria

Meu caro,

Muitas vezes, a palavra me falta e daí eu tateio as coisas no quintal… depois da chuva faço uma vistoria nas folhas, nas poças d’água para salvar a vida miúda que anda por aqui… nesses momentos eu me sinto a castelã que você descreve na generosidade de amigo. A Mariana que faz com que a vida continue quintal adentro.

E vou reinventando fatos, explorando o pé de algodão e ofereço a mão como abrigo. Você sabia que o Chiquinho – meu beija-flor-menino já dormiu uma noite inteira na minha mão? Isso aconteceu depois de um acidente entre ele e o ventilador da sala. Logo que eu o reanimei, meio em prantos, ele se aninhou em minha mão e não saía de jeito nenhum… por mais que eu o colocasse no vaso da lanterna chinesa – um dos lugares preferidos dele – ele voltava pra minha mão.

Sentei-me no chão da varanda, com a mão apoiada na cadeira e ele até roncou. Você já viu um beija-flor roncar? É a coisa mais linda que há… e quando amanheceu, meu braço quase não mexia… e foi assim que passei uma noite inteira com um beija-flor. Já vivi várias outras aventuras com ele, porque o danado é um menino sapeca.

Tudo isso te contei para falar das coisas que vem parar em minha mão… grilos, gafanhotos, pássaros e uma infinidade de borboletas, mas as joaninhas ganham de todos os outros. Basta um descuido e lá vem uma pousar na minha mão… Talvez, isso responda ao seu comentário da palavra na palma da mão… se até os bichos encontram abrigo nelas, imagine as palavras, moço! É que a poesia ronda aqui desde minha nascença, lá no interior de Goiás.

E olha que vibrei aqui com a citação à Adélia! Nossa, e a Hilda, então?! Fiquei boba que só e resolvi te escrever essa carta apenas para agradecer. E o agradecimento vai em forma de abraço e palavra e com as mãos justapostas em reverência a sua amizade.

Abraço,

Mariana Gouveia
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