a dor incurável da inveja mata a prazo
Um monstro nascido pela falta de
Des-amor
Lua souza

Leonor,

hoje lembrei de você e tem sido cada vez menos… mas, quando isso acontece é como se todos os dias do calendário tivesse sido de lembranças suas. Porém, hoje, foi um daqueles dias difíceis de viver.

Acho que reparei melhor na bandeja de fruta em cima da mesa e só havia uma maçã. foi aí que as lembranças vieram – o amor comeu as frutas postas sobre a mesa – frase de um poema que você recitou e justificou a frase declamada esculpindo um coração na fruta.

Senti inveja da fruta, você sabe, que foi sendo presa fácil em suas mãos, ganhando contornos delicados pela faca de mesa.

Lembro-me do instante, do sabor da fruta cortada aos poucos destruindo o coração feito de amor. Acho que foi ali, Leonor, que você começou a cortar meu coração. Dias depois veio a partida, a despedida, as ausências sem explicações e aquela história de que seu amor era mais bonito que o meu.

Depois disso, vi seu riso em uma foto tirada de frente do seu carro pequeno. Ainda tenho ela guardada no baú, impressa em preto e branco, porque morri de inveja de quem tirou a foto. Já ensaiei mil vezes rasgá-la e no último instante a salvo, como se não rasgando o embate no interno de mim da espera, ficasse mais fácil.

Sabe, Leonor, a maçã é a única fruta que não como depois daquele dia. Mas quando a vejo assim solitária, na bandeja de frutas, eu a toco. É como se com isso eu pudesse estar mais perto de você ou até mesmo matar a saudade que a fruta sente, mesmo não sendo essa a maçã esculpida por suas mãos.

Acho que, assim como eu, diferente da maçã envenenada, ela também sente inveja e sofre com seu desamor.

Mariana Gouveia
Projeto Blogvember – Scenarium Livros Artesanais
Participam juntos comigo: Lunna Guedes – Obdúlio Nunes Ortega – Roseli Pedroso e Suzana Martins

É tanta loucura que anda
comigo
Os amigos que palavreiam
Que jogam conversa fora
na bohemia da minha imginação
Katia Castañeda

Katia, minha rainha,

Quando a tarde se apossou do meu quintal e o pássaro de todo dia se aquietou, alaranjou aqui. Labareda fagulhou em meu coração na frase de seu poema escolhida pela bambina mia.

Foi quando me permiti buscar Labareda e absorver o instante que sua poesia transmite, mas também a eternidade nessa posse da alma. É o distinguir do voo – a asa – a ave – o pássaro – e foi aí que meu Chiquinho veio sendo afago e me lembrei do nosso primeiro abraço.

Acho que já falei em algumas oportunidades sobre nosso primeiro encontro. Pensei que estava tendo uma visão. Para mim, ali, a poucos metros de você, eu via uma entidade. A força da mulher preta gritando forte pelos poros. Eu fui encantada por você. E ganhei o carinho delicioso de ser sua dinda.

Aqui há tantos sabores
E recordações
Uma infinidade de sensações vividas
e ainda não descobertas

Cutucar o fundo da terra
Verás como há vida
– e ela –
sutilmente surgirá
Atine seu olhar

*Labareda tem essa força do abraço, de tocar, de afagar, de instigar, de mexer a terra, o ar até se tornar labaredas. Queima ao mesmo tempo que aquece. Toca, ao mesmo tempo que afasta. É místico e singular. É doação, ao mesmo tempo que nos rouba a alma.

Sabe, Katy, eu digo que sou abençoada porque o universo me presenteia sempre com pessoas que me tocam. De uma forma ou de outra. E você, chegou assim, abrupta e como um furacão me sorveu. Te olhei e pensei: quero ela para minha vida toda e aqui estamos.

Para mim, você é um ser especial. Mesmo que não estejamos tanto em contato, te sei ali, aqui, perto para mim e sei que quando te encontrar, será como se nunca tivéssemos longe uma da outra.

Te reverencio e te denomino minha rainha não só pelas poesias, mas pela força poderosa dessa mulher que admiro muito.
Grata infinitamente,

Mariana Gouveia
Projeto Blogvember – Scenarium Livros Artesanais
Participam juntos comigo: Lunna Guedes – Obdúlio Nunes Ortega – Roseli Pedroso e Suzana Martins
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Fico imaginando o que essa mulher vê em mim.
Por mais que tento lhe mostrar
O quanto vivemos em mundo diferentes,
Ela não me ouve:
o caderno               o cigarro
o falerno                o carro

Querida Rozana,

Essa é a primeira carta que te escrevo e confesso que precisei buscar o ar e me preparar para a emoção de te ler. Eu já havia dito alguns dias atrás que me deparei apaixonada por sua escrita, mas a cada encontro em saraus eu me pego maravilhada pela mulher que vejo em você.

Até me ouve, mas não me escuta.
Não vê, como eu, a cilada que os deuses decaídos
Preparam ao menor escorregão:
o segredo               o batuque
o medo                  o truque

O seu poema, que dá o tema para essa carta, não fosse só pelo verso primeiro, já me deixou boquiaberta e arquitetei meu plano de voo e embarquei no seu Mulheres que voam…

Até vê, mas não enxerga a profundidade da maldade
E da destruição de que eles são capazes:
a palavra              o erro
o berro                  a trava

Como resistir a um convite de planar pelas tuas palavras e mergulhar na sua poesia? Como não voar junto e deparar com essa mulher que se solta, que se mostra atrás do espelho, dentro do espelho, fora da alma, dentro da alma?

Ah, não posso ser irresponsável e violar o proibido
Não analisando as consequências gravíssimas
Desse ato insano:
o abraço                o traço
o beijo                   o desejo

Essa mulher que grita e silencia, que chora e ri… Quando vejo o brilho do seu olho ao declamar um poema eu me derramo e penso na frase clichê: quero ser igualzinha a ela quando crescer. Mas, eu cresci, Rozana e descubro sua unicidade e percebo que não se fazem Rozanas assim, de qualquer forma não. Porque esse voar é seu, único e você domina o céu que voa.

Por ela é que luto, é a única perspectiva de que
Posso dar certo:
o perigo                o siso
o riso                    o abrigo

E quando voa, composta de tantas mulheres que carrega no peito, na alma o céu se torna seu e quem tem um céu para desbravar é domadora de asas. dobradura em voos seus. E quem voa tão perto do céu, Rozana espalha sementes.

E ela insiste: a está para b assim como b está para a:
a dádiva                a dívida
a expectativa         a boa vida

E eu vibro com a mulher coragem e com esse atravessar de tempo na poesia. Com esse arranjo de gestos nas palavras e eu me pergunto sobre essa mulher no espelho – a outra – que você não funciona sem… são complementos, Rozana ou falta mesmo? Uma se resume na outra? Ou é a mesma que vejo com olhos de admiração?

Como posso viver sem essa mulher que funciona
Como o meu espelho? Ou o oposto do espelho?
a simplicidade         o excesso
a singularidade         o sucesso

Porque eu vejo singularidade e inspiração. Uma dentro da outra sendo complementos dos mesmos voos, da mesma sombra e reflexos.

As duas partes se completam. Estou na Golden Gate.
Só aqui sou emocionalmente dela:
a água                 o fogo
a trégua                o jogo

Sabe, Rozana, essa carta durou o tempo de um voo que fiz por teus lugares. Vasculhei os sentimentos, as acolhidas onde você estende a mão e ampara, indica caminhos e segue junta com as outras iguais.

Preciso dela. Ela sabe disso. Apesar das sombras, da ausência,
Da ansiedade, qualquer dia desses, acontece:
o encontro              a entrega
o voo                      o êxtase

Depois desse voo me permito estar entre as mulheres que voam contigo. Me entrego de vez à sua a poesia e justifico que sou a mulher que funciona atrás de seus livros e pertenço a essa mesma sensação de liberdade.

E se esse menino-poeta não cumprir as suas [promessas,
Como é que vai ficar o coração dessa mulher?
o amor                  a dor
a razão                  a solidão

Meu abraço carinhoso,
Mariana Gouveia
Projeto Blogvember – Scenarium Livros Artesanais
Participam juntos comigo: Lunna Guedes – Obdúlio Nunes Ortega – Roseli Pedroso e Suzana Martins
Fotografias: Konstantin Alexssandroff/ Lunna Guedes.

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Mas fica por saber
Se a imortalidade me revela
Um evento maior

Tão largo, tão incrível de pensar
Como estes que sobre ela duas vezes tombaram.
Partir é tudo o que sabemos do céu,
Tudo o que do inferno se pode precisar.

Querida Emily,

Já te escrevi outras cartas, mas essa de hoje, é de fato mais um desabafo diante da frase de seu poema: Duas vezes me findei antes do fim… Durante esses quase 4 anos eu morria todos os dias antes do fim do dia e deixei de lado meu amor pela bandeira. Confesso que ainda me custou um pouco colocar a fotografia que eu mesma tirei dias atrás como ilustração nessa carta.

Fiquei pensando nas diversas formas de findar – e que vários tradutores sentiram de maneira diferente seu poema – e percebi que realmente, aqui no meu país – apesar da esperança – morremos pelo menos duas vezes por dia durante esse tempo em que nos roubaram a paz. A cada declaração do atual presidente a gente morria de medo, de raiva, de tristeza.

A gente morria na falta da cultura, na discriminação das minorias, nos ataques de fake news nas redes sociais… e no último domingo, dia 30/10/2022 nós ressuscitamos a coragem, a vontade de sorrir, o grito entalado na garganta, as canções de fé e a esperança de mudança.

Eu chorei muito nesses quase quatro anos. Chorei pela amiga que perdi, chorei pelo meu vizinho que perdeu a irmã, por todos que perderam alguém e chorei pelos meus familiares cegos diante das barbáries ditas diariamente por desajustados seguidores desse maluco no poder e que repetiam como se estivessem sob efeito de algum alucinógeno. Chorei por ver pessoas que eu gostava compactuando com a misoginia, o fascismo, a brutalidade, o desrespeito.

Chorei vendo a fé sendo usada de maneira deturpada, chorei ouvindo discursos de ódio contra quem pensava/pensa diferente deles. Mas, no último domingo chorei de alegria, de esperança, pelo resgate de nossa democracia.

Sabe, Emily, sei que teremos dias difíceis e que não será fácil para o Brasil o 2023… mas, também sei que para reconstruir algo é quase tão assombroso como a imortalidade descrita no seu poema, mas quando a maioria decide fica mais fácil conseguir. Tenho esperança de que a arte nos ajudará a sobreviver os dias que restam, para que o próximo ano seja de recomeços. Os fascistas não suportam a arte e que o findar desse ano seja apenas um sentimento lúdico na alma e nas poesias.

Mariana Gouveia
Projeto Blogvember – Scenarium Livros Artesanais
Participam juntos comigo: Lunna Guedes – Obdúlio Nunes Ortega – Roseli Pedroso e Suzana Martins

Leonor,

Eu devia começar a escrever perguntado se você está bem, se suas lembranças ainda pertencem a mim e se o oceano acolhe suas lágrimas em noites escuras, mas, acho que isso é tão clichê entre nós que prefiro apenas dizer que refiz nossos passos dias desses.

Foi como se um vácuo me puxasse para o tempo do passado e parecia tão real que juro que pensei que fosse hoje. Aquela estradinha que fazia o desvio para a avenida principal do bairro continua igual e lá na cerca da casa do homem barbudo estava o coração que a dalechampia representa. A fotografamos juntas, lembra-se? E do besouro na cerca? Se eu fechar os olhos ainda vejo seu espanto diante da beleza do inseto.

Sabe, Leonor, vi minhas ruas do bairro diferente sob seus olhos e vi a diferença dos dias com você aqui. Agora, eu só me acostumo com sua ausência – só que sinto cada vez menos – e imagino que chegará um dia em que você só será um verbo no pretérito imperfeito – eu te amava, eu pensava em você – e daí, tudo será apenas uma lembrança, com as suas coisas guardadas no baú.

Eu até acreditava em nossa história bonita. Desenhei instantes na memória e várias vezes refiz nossos passos, nossas madrugadas e nosso encontro. Alguém chamaria de destino essa coisa de uma se descobrir em outra mesmo com um oceano entre nós.

Mas como você mesma disse em alguma carta escrita em apenas três linhas, enviada em um envelope azul desbotado: isso tudo é passado e eu repeti mil vezes a frase para que ela se firmasse em minha cabeça e meu coração reconhecesse como fala sua. Aqui, Leonor, não tem base as épocas para o tempo ser passado… mas terá. Um dia, tudo isso será apenas lembrança guardada em um baú trancado.

Mariana Gouveia
Projeto Blogvember – Scenarium Livros Artesanais
Participam juntos comigo: Lunna Guedes – Obdúlio Nunes Ortega – Roseli Pedroso e Suzana Martins