Era ainda no tempo do amor. Eu nem acreditava em esperas. Pássaros habitavam o interno de mim. A vida corria frouxa e passiva. Eu era os olhos dela para o encanto. Ela, o encanto de mim. O tempo passou. Veio luas e estrelas. Aconteceu o perdido na dimensão do fim. E eu virei espera nas horas vazias. Fiquei oca de ninho. Um pássaro de luto repousa em meu olhar. Nem tem vontade de voo, apenas repousa em saudades. Tão eu, na janela, a esperar.

Mariana Gouveia
BlogVember via Scenarium Livros Artesanais
Participam comigo:
Lunna Guedes – Obdúlio Ortega – Roseli Pedroso e Suzana Martins

Há solidão que é como um pássaro fixo na árvore sem folhas… os galhos a pender como garras a invadir o espaço e a alma a ouvir a canção que toca ao longe.  A estação invade a tarde e o coração ocupado demais para amar.  Há dias em que caminhamos para dentro da gente, refazendo caminhos, desenhando novas histórias. O outono despertou aqui e as folhas caem como se ficar ali, na árvore fosse penoso demais e o chão fosse o aconchego do colo. O outono aparece nesse sábado morno quase às vésperas do inverno, que não virá também – eu sei. As horas de fim de tarde trazem com elas um vento frio com o qual não me acostumo nunca. Há risos de crianças na rua, as pipas bailam no sol quase morrendo e o pássaro a gorjear na árvore morta, como se quisesse companhia enquanto descubro que seu canto pesadamente no galho, em um céu quase cinzento, quase noturno a anunciar chuva, e palavras que fogem dentro de mim só são ditas na solidão dos cantos das aves. Solidão é uma ave a pousar na árvore morta. 

Mariana Gouveia
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Já faz tempo que o eco ficou perdido no quintal. Descobri cidades inteiras na rua de cima. Sob teus olhos vi esculturas de sombras em paredes claras. A fruta de todo dia no sabor do beijo não dado.
A vida ganha forças nos ninhos feitos nas árvores do lado de cá.
Há um nome oculto na calada da noite. Os varais vivem com os sonhos dependurados e o vento é esse pássaro fácil brincando de asas.

Mariana Gouveia
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Lunna Guedes – Obdúlio Ortega

O fogo ardeu dentro do sol. As labaredas alcançaram o cerrado e a fumaça, o céu. O boletim do tempo atravessou a meteorologia.  O paraíso tem as chamas dentro das folhas. Havia o dia de amanhã na espera do beijo. O coração gera a expectativa de canção. No verso do poema sua mão sobre a minha onde chuva promete coisas desavisadas que não acontece.
Fala de flores que nascerão no cerrado cinzento e de frutas temporãs de um mês que queima em uma invasão antecipada de outra estação – a chuva da estação era presságio de colheita – o verbo mudado para o instante seguinte. A direção errada de uma nação sem coisa nenhuma.
Tudo muda o sentido das coisas quando o arder também invade a alma. 

Mariana Gouveia
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Lunna Guedes – Obdúlio Ortega 

Quebrou o espelho de mar, faltou o ar da maresia. Os peixes perderam o medo da ave marítima – me tornei alma errante em um céu de falta – com medo de esquecer seu nome repito todo dia quando acordo – rezo ele ao meio-dia – e resmungo ele na noite, quase em sonho, sono.

Conto minha história em poesia diária. Esse rasgo de água que engasga cada vez que bebo. Uso o amor como se fosse a origem da sede. Devo confessar que quase morri de abstinência. Isso de falta devia ser proibido mesmo… Quebrar essa regra devia causar afogamento no mesmo mar.

Meu rio não conhece outro destino que não seja o de ir ao encontro do mar. Sabe a sal a lágrima que cai. As orações saem como se fossem declarações. Vivo mil anos em uma hora. Tudo esse tempo obscuro que a hora asfixia no vento. Vivo como peixe de aquário que sonha a liberdade da correnteza. A regra da manhã é a pele descamando de amor.

Mariana Gouveia
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Às vezes, me lembro que só tenho doze minutos por dia. Esses minutos entre o respirar e as gotas, sempre as últimas – para na manhã seguinte a tela se abrir e anunciar nova programação – que caem trazendo os sintomas que quero esquecer. Não veio nem o sim nem o não. Apenas essa distância infinita, além do muro – e a dureza do cimento e a frase escrita, sangrando os dedos. Apenas esse infinito presságio de que a asa calada já não é mais parte minha. De meu, só os doze minutos e essa porta fechada e a lembrança do pedido do “não me fale mais” quando o sangue na artéria rememora o magna dos que esperam sem expectativas. Gostaria de te amar um pouco menos e talvez não quebrasse as paredes e nem esperasse a primavera chegar. O relógio conta os segundos que restam… As aves fogem das mãos… o vento traz o calor intenso da febre – e do tempo – e a solidão que amarga na boca, a ausência. O silêncio é essa vastidão de memórias na alma desde sempre, dos séculos onde as histórias foram escritas e descritas como poemas de amor. … e a porta que se fechará mais uma vez, como se fosse a última…

Mariana Gouveia
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