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Costuro as pontas dos dias nos olhos do pássaro de todo dia, que depois de uma – mais uma – briga pelo espaço chega sem penas no rabo. Mas voa com pose, de quem sabe costurar com o bico, o ninho.
Costuro o bordado no tecido enquanto ele me espia do varal e meu olho viaja para dentro das lembranças do tempo em que minha mãe costurava a colcha com o que sobrava dos tecidos das costuras que fazia e dos retalhos pequenos aproveitados no giramundo para segurar os filhos na arte.
Observo a costura do livro Lua de Papel III, que releio pela terceira vez e aspiro a destreza da artesã que transforma sonhos com papel, palavras e cetim e as memórias ecoam em poemas, poesias e arte dentro do que se pode costurar.
A vida é esse instante tão pequeno que passa feito voo de beija-flor ou linha entre um tecido e outro, uma agulha e o papel, um ponto arrematando o dia que aconteceu.

Mariana Gouveia
No bico do beija-flor beija a flor.

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Ele chegou até a mim em um dia frio, quase igual a hoje, há 10 anos atrás.
Caiu do ninho feito no meu xaxim de orquídeas e nem percebi que ali tinha um ninho. Era meu aniversário e embora ele não tenha nascido nesse dia, é nele que comemoro os nossos aniversários.
São 10 anos ele aqui, entre os quintais vizinhos e o meu.
Ele conhece os desvios para atravessar os quintais e vir pousar em minha mão. Dei-lhe o nome de Chiquinho e ele atende quando o chamo… Vem, voa, e mora no pé de algodão, com rasantes nos pés de ipês e nas flores que plantei para ele.
Dorminhoco, não pode ouvir @mariagadu cantar Dona Cila que vem pousar na minha mão. É um dos meus amores e possuidor da liberdade que encontrou aqui.
Nos seus milhares de voos, pouso e beijo.
Feliz aniversário para nós dois!

Mariana Gouveia
No bico do beija flor beija a flor.

Parada na manhã, no meio do nada.
Caótico trânsito dentro de mim.
Eu era a estranha perdida e ninguém conhecia.
Vozes me indicavam a direção.
Rumo a lugar nenhum.
Não sabia o endereço, nem conhecia nada além do corpo dela.
A mão, pedia toque.
Sobrava solidão nas estrelas.
E a vontade exagerada no olhar.
Foi assim que amanheci em tua roupa.
Cheiro de pele molhada.
Cheiro da chuva que vi escorrer na calma
de uma manhã onde desejei ser vidraça.

Mariana Gouveia
*Fotografia: Facebook

 

É quase um pecado a brancura da pele.
O toque, rezo – quase.
o silêncio é quebrado pela respiração suave – ou rápida…não sei.
O roçar provoca barulho interno de carícias na alma.

É quase uma tentação a brancura da pele.
Como se tocasse fosse manchar de digitais… as minhas –
Tinha a disposição do encanto e de ficar por horas e horas, ali… Só a olhá-la.

É quase um suspiro a doçura da pele.
Eu a toco. Respiro.
Quase um origami de amor.

Mariana Gouveia

*b.e.d.a — blog every day april — um desafio que surgiu para agitar os dias de abril e agosto nos blogues e comemorar o Blog Day.

Chegou o primeiro
como posse e herdeiro
quis amor a nada fez

e o segundo
achou-se dono do meu mundo
falou de um amor profundo
e ali ficou de vez

e com isso achou que não mais precisava
agradar porque gostava
e ficava ali quietinho

E o terceiro chegou como o derradeiro
colocou em mim poesia
e quando eu percebia
já era dono do meu mundo
e eu já dava carinho

como inquilino, invasor do meu direito
fez bater forte meu peito
e tornou-se ilusão
tão senhor do que eu vivi
e de tudo que eu senti
já era dele meu coração.

Mariana Gouveia